“Lo estamos haciendo ahora.”
Lily nos observó a ambos, sintiendo el cambio antes de comprenderlo.
Esa noche, algo dentro de mí comenzó a desmoronarse, no solo por el divorcio, sino porque me di cuenta de que esto no había comenzado ese día. Se había estado gestando: las noches en vela, las conversaciones distantes, el perfume desconocido, los mensajes que no veía. Lo había ignorado, llamándolo paciencia, madurez, amor. Pero la negación tiene un precio.
Dos días después, Mark hizo las maletas. Sin discusiones. Sin dramas. Solo una partida silenciosa.
“¿Adónde vas?”, pregunté.
“Con un amigo.”
“¿Importa?”
Sí, importaba. Todo importaba ahora. Pero se fue de todos modos.
Lily estaba en el pasillo con su conejo de peluche.
“¿Papá se va de viaje?”
“Por un tiempo”, dijo.
“¿Cuánto tiempo?”
“No mucho.”
No tenía sentido, y ella lo sabía.
Esa noche, se metió en mi cama después de oírme llorar.
“Mamá”, susurró, “no llores”.
—Estoy bien —dije—.
No, no lo estás.
Los niños siempre lo saben.

Las semanas que siguieron fueron peores que el momento en sí.

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